Espero

Con la esperanza de un beso,

Sus pétalos, tiernos,

Que susurran utopías disfrazadas de encantos.

Sonrío ante la memoria de una casualidad.

Me traen recuerdos,

De pasiones aun no escritas,

Me traen promesas,

Suspiros de medianoche.

Son fuegos artificiales,

Que disparan como orgasmos,

Reencontrándose,

Fuera de tiempo y de alcance.

Es su disposición,

Su ternura y mi amargura.

Es su enredo,

Colándose entre la entraña,

Y que,

entre la ausencia,

Aún sabré esperar.

El olor del aire

Que quede escrito en los libros de historia,

De los hijos de mis hijos,

Sobre como el aire huele a revolución.

Séptimo mes que conmemora,

Sangre, lucha y gloria.

Nación alerta, finalmente despierta.

Entrelazados entre injusticias, haciendo su justicia.

Soltando lágrimas de pudor.

Hermosa Borinkén, aspirante democrática,

Tus colores girando sobre el mundo.

Tu nombre en los labios de la multitud;

Renace.

Que se lea entre letras,

Desde la vista de los toldos por ventanas aéreas,

Manifestaciones, mentiras y sonrisas

Empatía, incertidumbre e ira.

Los calderos retumbando,

Exigiendo un merecido descanso,

Enchuma’os sin arrodillarnos,

El canto del Encanto, que del polvo surgió.

En la oscuridad no me defino

pasa que ya no lloro,

que un latido es más consciente, más alarmado,

que las noches son presentes,

no como cuando en mis sueños paso.

¿qué pasa que ya no me emociono?

desvivirse es solo un recuerdo,

aspirar es solo eso.

me vuelvo parte de la pared, de la silla, de la cama.

mi existencia se funde,

mientras encuentro un sentido,

a,

una,

sola,

vida,

que me ve pasar, en silencio.

no soy nadie importante,

solo cuando me reconocen,

porque no conocen mi nombre,

pero tengo uno,

y no me iré pronto.

La Vieja y La Gunda

IV.

mira desde el balcón,
se escucha entre sonido del cuchillo y picador,
que fuera la Gunda a parar al verdudero.
frustrante e irritante,
gemido de adolescente
que no cotizaba el valor,
que vendía el tiempo por tiempo
que perdía en silencio.
otro día más, otra cosa más,
la Vieja se esfumaba entre el sofá,
viendo novelas,
como era de costumbre.

regalando su tiempo,

alisando el rizo de la Gunda,

a base de peine y grasero.
daban las seis y la Gunda salía,
la Vieja detrás vela en la orilla,
como cruzaba donde la mamá,
toca rezar y preparar,
recostar y preparar,
despertar y preparar,
para que la Gunda regrese,
y la Gunda no sabe, no entiende.
tiempo regalado, tiempo desperdiciado.
entre las verduras, la Gunda, la rumba,
la Vieja, esperando.

Toca mis ojos cerrar

Toca mis ojos cerrar, mojados en preguntas irrelevantes... ¿Qué más se puede pensar? Queda desnuda sobre su frente mientras que debajo de la tela y debajo de la piel queda el vacío mediocre de múltiples simples versos. 

Toca mis ojos cerrar, mojados en preguntas inmaduras... ¿Qué tú haces mal? Porque lo sigues haciendo, porque sigue la suela incrustada en lodo de tus cómicas resbaladas. 

Toca mis ojos cerrar, mojados en preguntas desgraciadas... ¿Es qué la flor de la luna creciente no podría escuchar a la Gaia susurrar entre su comisura y su final? 

Toca mis ojos cerrar, húmedos por la estrella mayor que abraza al satélite del que te impide volar. El rubio seca las memorias mientras te inflas del sereno que promete una apertura a tu cotidianidad. Que mientras la hermosura alienígena de tus líneas gira, el rostro fallece entre el esplendor ciego de tu primavera.