De los hijos de mis hijos,
Sobre como el aire huele a revolución.
Séptimo mes que conmemora,
Sangre, lucha y gloria.
Nación alerta, finalmente despierta.
Entrelazados entre injusticias, haciendo su justicia.
Soltando lágrimas de pudor.
Hermosa Borinkén, aspirante democrática,
Tus colores girando sobre el mundo.
Tu nombre en los labios de la multitud;
Renace.
Que se lea entre letras,
Desde la vista de los toldos por ventanas aéreas,
Manifestaciones, mentiras y sonrisas
Empatía, incertidumbre e ira.
Los calderos retumbando,
Exigiendo un merecido descanso,
Enchuma’os sin arrodillarnos,
El canto del Encanto, que del polvo surgió.
